Ceuta, 14 de septiembre de 2016.

Después de la lluvia de ayer, el cristal del cielo está a primera hora de la mañana completamente limpio y transparente. El color del firmamento es de un azul intenso que me fascina. Sobre este cielo pasea Orión con sus dos perros, como lo hacen algunos humanos madrugadores con los suyos en la tierra.

No ha quedado ni rastro de las bellas nubes blancas que ayer desfilaban por el cielo, ni tampoco veo a la luna que ayer, antes de acostarme, iluminaba la noche ceutí. Todas las estrellas, en este momento previo a la llegada del sol, han vuelto de manera discreta a sus casas. La única que permanece impasible es la reina de los cielos a finales de verano, Sirio. En la inmensidad del firmamento ella es el único punto brillante. Los ojos de todos los poetas la miran a ella. A pesar de su pequeño tamaño ejerce una gran influencia sobre los que la observamos desde la tierra y escuchamos su canto:

“Yo soy Isis, la señora de todos los países, y Hermes me enseñó,

Y con Hermes inventé letras, tanto las sagradas (jeroglíficos)

Como las demóticas, para que todo no se escribiera con las mismas letras.

…Soy la que se alza en la estrella del Perro.

Soy la que es llamada diosa por las mujeres.

Separé la tierra del cielo.

Indiqué las sendas de las estrellas.

Ordené el curso del sol y de la luna.

Inventé la actividad del mar…”

Ella es para mí esa fuerza que lo rodea todo, ese aliento que llamamos vida, esa mano que coge la mía y escribe mis relatos.

Ceuta, 12 de septiembre de 2016.

En mi camino hacia la costa escucho el lamento de los borregos que esta mañana van a ser sacrificados. Hoy se celebra en Ceuta la Pascua musulmana. El día esta nublado. Una fina columna de niebla asciende por las laderas del Monte Hacho.

A las 8:10 h una estrecha abertura en las nubes deja ver el sol. Su color es del corte de un pomelo y su luz la de un faro recién encendido. Juega al escondite tras las nubes. Yo me fijo en los gris que está todo. No parece el mismo paisaje del que disfrute anteayer.

Con la llegada de los primeros rayos del sol descubro que aquellos puntos flotantes que pensaba eran gaviotas en realidad son restos de basura traídos por el viento de levante.

Las nubes hacen que figura del sol se alargue y su silueta se difumine como si estuviera pintada con un carboncillo amarillo. Según asciende el astro rey va cogiendo más fuerza. Ya empiezo a notar su cálido abrazo. Experimento una agradable sensación de bienestar. Fijo mi mirada en el chisporreteo de la alargada sombra del sol proyectada sobre el mar y concentro mis oídos en el rítmico batir del mar. El agua salada supera la superficie de algunas rocas creando pequeñas cascadas que consigo escuchar desde el lugar en el que me encuentro.

Me pongo a andar por la playa y a quien me encuentro es a mi amigo el roquero solitario que se deja fotografiar antes de encaramarse en la piedra más alta de la playa. Desde allí reivindica la propiedad de esta pequeña cala.

Me ha resultado graciosa la actitud de este altivo y bello pájaro. Yo me he parado a escribir sobre una roca de la playa y ahí sigue él, con su diminuto cuerpo, vigilando atento mis movimientos.

Una nube de diminutos insectos voladores tienen tomada la playa en la que el olor de las algas es imponente.

Sorteando las grandes rocas que cortan el camino llego hasta el centro de la playa que es de arena fina. Toda la superficie está plagada de pisadas y plumas de gaviotas. Me llama la atención un charco de agua que luce como un espejo de plata. Junto a la pequeña charca localizo lo que parece un pozo de piedra. No lo había visto antes. Alguien ha destapado las maderas que lo cubrían. Cojo agua con las manos y compruebo que se trata de una agua dulce, lo que explica que a su alrededor hayan crecido tantas y variadas plantas.

La más abundante en esta época del año es el hinojo marino. Por una vecina del Sarchal con la que charlo al regresar a casa me entero que no es un pozo, sino un manantial lo que tengo ante mis ojos. Me cuenta Carmen, una señora  de setenta años con ganas de conversar, que ella y sus amigas bajaban por los escarpados acantilados hasta la playa y que bebían de esta fuente circular. También existía la costumbre de alternar las cucharadas de potaje con el mordisqueo de las hojas del hinojo marino que crecen en abundancia en este tramo del litoral.

Llego hasta el final de la Ensenada del Sarchal, en cuyo extremo reposan cientos de gaviotas. Mi presencia las espanta provocando un gran revuelo. Lamento ser el perturbador de su descanso.

La huida de las gaviotas atrae a otras especies como un ágil andarrio que pega pequeños saltos sobre las rocas.

…Dejo que mi mirada se deslice sobre el mar. Pienso entonces en lo alejado que están la mayoría de los ceutíes del mar que nos rodea. Esta idea se acrecentado en mi menta después de leer el libro “Cape Cod” de Henry David Thoreau. Los habitantes de aquella bella rada de la costa de Massachusetts que conoció Thoreau vivían y morían en el mismo mar al que ahora damos la espalda. Las algas que para nosotros son un incordio en verano eran un apreciado fertilizante para los ciudadanos de Cape Cod; las maderas que acabo de ver sobre la arena eran los objetos más deseados por los conocidos como “Wrecker”; las mandíbulas y costillas de ballena eran las vigas y cercas de sus casas;  y los cuerpos frescos de cetáceos arrojados en la playa por el mar eran el sustento de muchas familias. Ahora lo que abunda en las playas son las botellas de plástico y las latas de refresco.

Los niños de Cape Cod aprendían antes a navegar que a andar. Su destino, para lo bueno y lo malo, estaba dibujado en las olas marinas. Las fachadas de sus hogares estaban ocultas tras el pescado salado. Desde luego, no era una vida fácil. Muchos de estos jóvenes no llegarían a alcanzar la madurez. Cuenta Thoreau, en uno de los pasajes del mencionado libro, que “prácticamente todas las familias habían perdido en el mar a algunos de sus miembros. “¿Quién vive en esa casa?”, preguntaba. “Tres viudas”, era la respuesta”. A pesar de todas estas calamidades, la historia de los viajes solitarios de estos pescadores “haría sombra a la expedición argonáutica”. Frente a esta vida llena de aventuras nos encontramos con la existencia prosaica y confortable de las gentes que viven cerca del mar en nuestros tiempos. Digo viven cerca del mar, porque me parece una ofensa a la memoria de nuestros antepasados llamarlos “gentes del mar”. De estos últimos quedan pocos en nuestra ciudad. Ahora lo que abundan son burócratas y comerciantes de franquicias estereotipadas. No queda en Ceuta ni una tienda que se merezca lucir en su fachada el título de “Ultramarino”.

Ceuta, 10 de septiembre de 2016.

Son las 7:54 h  y estoy sentado en el tramo final de la escalera de acceso a la playa del Sarchal esperando la salida del sol. Una ligera neblina cubre el horizonte que adquiere, por efecto del sol naciente, una bella tonalidad rojiza. Vistas desde donde me encuentro estas tenues nubes adquieren la forma de una rampa ascendente hacia el mismo cielo.

El contraste entre el intenso azul del mar y el rojo del emergente sol dan como resultado una estampa espectacular.

El amanecer apenas dura cuatro minutos. Yo espero expectante a que la senda dorada que el sol abre sobre el mar llegue hasta mí. Los colores regresan a mi cuerpo y al lugar donde me encuentro. La tonalidad dominante es el dorado. Me siento como un rey contemplando absorto su reluciente tesoro. El sol es el verdadero rey Midas que con sus rayos todo lo que toca lo convierte en oro. Las rocas, los peldaños de madera sobre el que me siento, hasta mi propio cuerpo se han convertido en el más noble  de los metales. Se trata, en todo caso, de una fortuna efímera, que se va depreciando a lo largo del día. La mañana será en el mar de plata y el atardecer de cobre rojizo hasta que la noche lo convierta todo en gris plomizo y oro negro.

Uno de los grandes secretos para sentirse siempre dichoso consiste en disfrutar de cada momento  como si fuera una valiosa pieza del gran tesoro que es la naturaleza. En este preciso instante escucho atento la conversación entre una pareja de “roqueros solitarios”. La hembra, que es la que se deja ver, canta una melodía de notas suaves, aflautadas y penetrantes, con piídos vibrantes.

Me fijo ahora en las ondulaciones observables sobre la superficie del mar. Parecen pequeños papeles de seda agitados por el viento.

Las gaviotas pasan por encima de mí y yo me siento el único espectador de un exclusivo desfile aéreo. Lucen orgullosas sus aerodinámicos y blancos cuerpos con sus alas plegadas y las patas de aterrizaje bajo el plumaje.

Miles de detalles del paisaje llaman mi atención, desde los anaranjados chumbos al verde esmeralda del fondo del mar. Visto por los ojos del poeta, los modestos chumbos son gemas; las piedras al amanecer, reluciente pepitas de oro; el  mar, un zafiro en su superficie y en el fondo un filón de jade; el cielo, un diamante; y el sol, un ópalo de fuego. Pasando entre las rocas del Sarchal observo verdaderos granates rojos. Estos son los tesoros de un poeta. Su principal riqueza está en sus ojos. A través de ellos aprecia el gran tesoro que es la naturaleza. Ni el más acaudalado rico  podrá nunca poseer un tesoro como el suyo. Nadie podrá nunca robarle a un poeta su tesoro, pues la llave de la cámara secreta está escondida en lo más profundo de su alma.

Expuesto está, a la vista de todos, el  gran tesoro  de la naturaleza para que todos puedan apreciar su belleza y llegar a ser lo seres más ricos del mundo. ¿No sería el oro una vulgar piedra amarilla  si no fuera porque la imaginación del ser humano la identifica con una porción del mismo sol? ¿Qué son los diamantes, las esmeraldas y los zafiros sino minerales cuyos colores deleitan nuestra alma? ¿No están estos mismos colores presentes en la naturaleza circundante sin que a la mayoría de la gente les llame la atención? Pobre imbécil es el que busca la riqueza en el exterior y no en su interior. Quien explota los filones de oro localizados en su alma es el más rico de los hombres o mujeres.

Las verdaderas riquezas no nos encadenan, como hacen las materiales, sino que nos liberan. Disfrutar de un bello amanecer, pasear por la playa o entre árboles, escuchar el canto de las aves o el susurro del viento, oler a tierra mojada tras una tormenta, degustar un fruto silvestre o palpar el suave tacto de un arbusto son placeres que están al alcance del rico de espíritu. El rico material vive angustiado por el incremento o disminución de su fortuna y por las obligaciones inherentes a sus numerosas propiedades. No dispone de tiempo para él ni los suyos. Triste vida es el del hombre rico en posesiones materiales y pobre en experiencias gratificantes y pensamientos elevados.

Yo vuelvo a casa más rico que antes de salir. Mis bolsillos están tan vacíos como cuando salí de mi hogar, pero ahora regreso con el cofre de mis recuerdos completo de momentos inolvidables y de palabras que relumbran en mi libreta como doblones de oro.

Ceuta, 8 de septiembre de 2016.

Esta mañana he quedado con Pepe Navarrete para ir a avistar aves rapaces. Aunque llevan pasando todo el verano por el Estrecho de Gibraltar, sólo es posible verlas en el cielo de Ceuta cuando sopla viento de poniente. Y claro, este verano ha predominado el levante, con lo cual no ha sido fácil ver rapaces. Así que en un día como hoy de poniente no podíamos desaprovecharlo  sin contemplar estas magníficas aves.

Nos hemos situado en el mirador de Benzú. El viento sopla con gran fuerza. Las altas temperaturas de los últimos días pueden que sean las responsables de la densa niebla y de las nueves que cubren las costas meridionales de la Península Ibérica. Con estas condiciones meteorológicas pocas aves se han atrevido a atravesar la franja de agitadas aguas que separan a Europa y África. No obstante, hemos sido persistentes y después de un rato han empezado a llegar las rapaces. Las más abundantes han sido los abejeros, seguidos por las águilas calzadas. También hemos podido contemplar varios ejemplares de culebreras, un aguilucho cenizo y dos gavinales. Un poco más tarde, y situados en las proximidades de la Curva de la Viuda hemos identificado y observado a un elegante milano negro.

Gracias a las indicaciones de Navarrete he aprendido a distinguir algunas de las principales especies de rapaces que son posibles ver volando sobre Ceuta. Son unas aves realmente extraordinarias. Planean, con sus grandes alas desplegadas, aprovechando las corrientes térmicas y buscando desesperadamente tierra. Sus siluetas son de una belleza extrema. De igual modo, los colores de sus plumajes y los dibujos de sus alas les dan una gran personalidad que las hace merecedoras de ser consideradas los dioses y diosas de los cielos. Un ejemplar de águila calzada ha pasado muy cerca de nosotros, momento que ha elegido para flexionar sus patas y sus alas ofreciendo una imagen emocionante. Sus agudos graznidos han llegado hasta mis oídos haciendo vibrar mi alma. Es un sonido tan penetrante que consigue perforar la delgada membrana de la memoria dejando una marca indeleble.

Mi relato, como pueden comprobar, es más propio de un poeta que de un naturalista, aunque ambas dimensiones no están divorciadas. Pueden convivir en cualquier persona que sume la curiosidad científica con la sensibilidad literaria. Un ejemplo fue mi admirado Henry David Thoreau. El libro “Volar” editado por la editorial Pepitas de Calabaza, -que contiene fragmentos seleccionados de los diarios de Thoreau en los que habla de las aves-, es una magnífica prueba de la feliz convivencia que mantuvieron en el alma de Thoreau el amor por la naturaleza y el interés por la ciencia.

Las rapaces que hoy he visto han dejado de ser anónimas figuras aladas, como son para la mayoría de las personas. Ahora pertenecen al extenso reino de la literatura y de la fotografía. Ellas siguen, -ignorantes de esta nueva dimensión de sus vidas-, su viaje hacia las cálidas tierras del África subsahariana. Puede que las vuelve a ver en su peregrinaje de retorno primaveral. Aquí las estaré esperando para verlas y mostrarles mi admiración por su belleza.

Ceuta, 6 de septiembre de 2016.

Estábamos Sofía y yo en el cuarto de juegos y ella se ha fijado en la antigua radio de mis abuelos que guardo de recuerdo. Al observar su interés en este vetusto aparato le he comentado a mi hija que fue de mis abuelos. Con la curiosidad que caracteriza a los niños me ha preguntado que dónde estaban mis abuelos. Mi respuesta ha sido que en el cielo. Que se hicieron muy mayores y subieron al cielo. Todos, le he dicho a mi pequeña Sofía, cuando nos hacemos muy mayores volamos al cielo y desde allí cuidamos a las personas que queremos.

Con los ojos algo desencajados me ha seguido interrogando: ¿Yo también iré al cielo? Y le he contestado: “cuando seas muy mayor, mayor, para lo que te falta todavía mucho, mucho tiempo, irás al cielo”. Y entonces se ha puesto a llorar de manera inconsolable diciéndome: ¡Yo no quiero al cielo! ¡Yo no quiero ir al cielo!

Sofía es muy pequeña, le faltan cuatro meses para cumplir cuatro años, y hoy ha sido su primer conocimiento de algo tan difícil de asumir como la muerte.

Nos aterra la muerte porque la asociamos a la no existencia consciente. Es un hecho traumático por el sufrimiento que experimentamos nosotros mismos y el que padecen las personas que nos quieren. Cuanto más ama uno la vida, más cuesta desprenderse de ella. Quizás por este motivo sería conveniente pensar, como dice el empresario italiano Brunello Cucinelli, que no nos poseedores de la vida, sino sus meros custodios durante un tiempo limitado, pero con la capacidad de embellecer el mundo. Resulta alentador tener en la mente las palabras de Marco Aurelio: “Cálmate. Apoya a la humanidad. Vive en armonía con la naturaleza. Vive como si fuera el último día de tu vida”.

Ceuta, 29 de agosto de 2016.

De nuevo en Ceuta. Esta mañana hemos salido muy temprano de Granada. Cuando he ido a abrir el coche para cargarlo con el equipaje he fijado mis ojos en el firmamento, que anunciaba la pronta llegada del sol. Sirio brillaba en todo su esplendor y, cerca de esta estrella, la constelación de Orión estaba perfectamente dibujada en el cielo. En ese instante, me ha venido a la mente el libro que hace poco he leído: “Código Egipto”, de Robert Vaubal. Según este investigador, Sirio y el cinturón de Orión eran las estrellas más apreciadas por los antiguos egipcios al representar, respectivamente, a la diosa Isis y a su esposo Osiris. La presencia de ambos en el firmamento era el símbolo inequívoco de la crecida fertilizante del Nilo.

Tras unas cuantas horas delante del volante, y ya en el barco, he visto en el grupo de aficionados a las aves un mensaje que alertaba del impresionante paso de rapaces por Ceuta. Y, efectivamente, al desembarca en la ciudad he observado un elevado número de abejarucos y milanos volando sobre Ceuta. Incluso desde la ventana de mi cuarto las he visto pasar con sus espectaculares vuelos. Aunque estaba cansado del viaje he venido hasta el mirador de Benzú para observar el paso de las aves y, de camino, contemplar la puesta del sol desde este privilegiado mirador.

Son ahora las 20:25 h. Quedan apenas veinte minutos para la caída del sol. Sopla un suave viento de poniente, cálido y seco, que trae hasta mí el mentolado olor de los eucaliptos cercanos. El mar está en calma y a los lejos diviso la isla de las Palomas.

A los pies de la majestuosa figura del Atlante dormido el sol reposa antes de iniciar su descenso al inframundo. Su fuerza no es la de semanas anteriores. Veo como su rostro se deforma adoptando un perfil que parece humano. No distraigo mi mirada de su antropomórfica cara que desaparece en mitad del Estrecho.

Las nubes dibujan una corona de duelo sobre el lugar en el que el sol ha muerto. Cuando parece que todo ha terminado se enciende una intensa luz roja en el horizonte. Una luz que corresponde al color de las llamas del mismo Hades que se hacen visibles al abrir sus puertas para recibir al sol. En cuanto el rey astro ha entrado las puertas del infierno vuelven a cerrarse y yo regreso a casa.

Armilla (Granada), 18 de agosto de 2016.

Una vez más la intuición me ha llevado al sitio anhelado. Deseaba disfrutar de uno de estos mágicos días en los que el ocaso del sol coincide con el alba de la luna. El sitio elegido es el Cortijo del Pino. Unos metros al norte de este hermoso conjunto arquitectónico, rodeado de árboles frutales y coronado por centenarios tilos, he encontrado un vetusto secadero de tabaco.

Hacia el oeste se abre un camino delimitado por maizales que me ha conducido hasta un olivar. Sobre el muro que marca su límite occidental me he sentado a contemplar el atardecer. Tengo delante mía un ancho manto verde que acoge al sol en su lento descenso al inframundo.

El cielo está completamente limpio y celeste, excepto la franja del horizonte que es coloreada por el sol yacente. Aquí el cielo adquiere un intenso color amarillento. De la Critinita amarilla pasa en pocos segundos a la Rubedo rojiza.

Según desfallece el sol una delicada capa naranja se extiende por el horizonte.

Mientras esto sucede en Occidente, el cielo que reposa sobre Sierra Nevada se viste de rosa para recibir a la noche. Yo me siento pacientemente sobre el pedregoso cruce de camino para esperar a la luna.

Poco a poco va ascendiendo por la vertiente meridional de las montañas hasta que asoma su blanco rostro apoyándose sobre la cima del Mulhacén. No soy el único que la espera. Veo detrás de mía un brillante punto de luz que no tardo en identificar como mi amada Venus a la que acompaña a pocos metros su querido Júpiter.

Espero que la luna se alce en el firmamento para reinar en esta impresionante noche. Iluminado por la su tenue luz inicio el camino de regreso a casa. Al pasar por el jardín de árboles frutales del Cortijo del Pino disfruto de una agradable sinfonía de olores a peras, manzanas y tiernos higos. Mi mente se evade en este momento más allá del tiempo y del espacio y este viaje me permite contemplar a la Vega de Granada como el hermoso vergel que un día fue. Entiendo entonces a los sultanes nazaríes que desde la Alhambra se asomaban en noches de verano como ésta a los balcones de su palacio para absorber toda la belleza de este verde jardín rodeado de montañas.

Hechizado por la luna paseo entre los huertos y plantaciones de este Edén oliendo miles de fragancias y sintiendo en mi piel el frescor que desprenden los maizales y las hojas de tabaco.

Mi mirada se pierde en el firmamento y observo, como nunca antes, hasta el último de la constelación de Escorpio. Los ojos, fijos en la luna, miran de reojo a la serpenteante y angulosa Casiopea y a la bella cometa que dibuja la Osa Mayor.

Una familia de gatos se asoma al camino para observar a este adorador de las estrellas que camina extasiado por los caminos de la vega granadina. Cuando quiero darme cuenta he llegado a la puerta de mi casa. Creía que había pasado un rato, pero al mirar el reloj me percato de que mi caminata ha durado dos horas y media. Pienso que esta disfunción en la aprehensión del tiempo ha sido provocada por el hechizo de la luna.  Un hechizo que tiene como efecto permanente en no volver a la Vega de Granada con los mismos ojos. A partir de ahora no veo más al contemplarla que un bello jardín del que puedo tomar las más hermosas estampas y escribir los más sentidos poemas.

Armilla (Granada), 15 de agosto de 2016.

He salido de la casa a las 7:17 h. No he dormido demasiado bien. Estaba inquieto, quizás porque deseaba volver esta mañana a pasear por la Vega de Granada y no quería quedarme dormido.

El cielo está grisáceo. Pronto me doy cuenta de que las nubes de anoche siguen presentes. Con este filtro natural va a ser difícil contemplar el amanecer. Sin embargo, al doblar la curva que dibuja la acequia de la Tarramonta veo elevarse al sol por encima del Llano de la Perdiz. Lo miro todo lo fijo que me permite su cegadora luz, que esta mañana es de un monocromo tono amarillo.

Después de una hora andando ahora estoy sentado sobre un mullido colchón de paja frente a un majal de espárragos. Detrás de mí se ubica un antiguo secadero de tabaco tan tradicional de la vega granadina. Es una actividad agrícola en rápido retroceso. Pronto será uno de tantos oficios desahuciado por el fatídico progreso.

Hoy es un día festivo, el de la Asunción de  la Virgen. De acuerdo al dogma cristiano este día se celebra el momento en el que el cuerpo y el alma de la Virgen María fueron conducidos al cielo tras su muerte terrenal. No es casualidad que esta fecha coincida con la desaparición de la estrella Spica debido al ocaso heliaco. Sin duda esta festividad se estableció por los primeros cristianos basándose en observaciones astronómicas milenarias.

Esta fiesta religiosa puede tener un sentido aún más elevado si la entendemos como una desplazamiento del arquetipo de la Diosa Madre desde el inconsciente hasta el reino de la consciente y, una vez allí, enlazado con el anima mundis.

Me siento en este instante como uno más de los pájaros que revolotean a mi alrededor y rebuscan semillas perdidas entre los terrones de tierra.  Mi tierra es mi propio  interior y en ella excavo buscando aquellos sentimientos y pensamientos que nutren mi vida efectiva y plasmo en mis escritos.

Retomo mi camino calentado por el cálido sol. Ando libreta en mano como si fuera un agrimensor, oficio que ejerció mi admirado Henry David Thoreau. Tomo detallada nota del estado de mis posesiones, pues todos estos paisajes que observo son míos. No poseo títulos de propiedad de estas tierras, ni falta que me hacen. Mi mirada es mi posesión más preciada y nadie me la puede arrebatar, pero, como soy una persona generosa, me complace en compartirla con los demás.

Me siento dónde me place y escribo sin parar al dictado de mi intuición. Ahora lo hago sobre una laja de piedra situada encima de una acequia seca. Escucho el particular graznido de una urraca y disfruto del vuelo de un par de golondrinas. A mis pies la vida no es menos incesante. Las hormigas entran y salen de manera afanosa de su guarida acarreando pequeñas ramas y comida. No parecen inquietas por mi presencia. Nada tienen que temer de mí.

Sigo alegre y feliz mi camino. Los rayos del sol devuelven los colores a la Vega de Granada. Las viñas vuelven a ser verdes, las calabazas naranjas, las espigas amarillas y las rosas rojas.

Estos mismos haces de luz solar inciden en las enormes hojas de tabaco iluminándolas y nutriéndolas. Como dijo mi maestro Patrick Geddes “vivimos gracias a las hojas”. El gran milagro de la vida comienza en las hojas de las plantas y los árboles. Sin el proceso fotoquímico que tiene lugar en ellas la vida, tal y como la conocemos, no existiría.

 La aportación del ser humano a la naturaleza y al despliegue de la vida es insignificante y, en los últimos tiempos, destructiva. Nuestra capacidad imaginativa y creativa podría ponerse al servicio de la naturaleza para facilitar su intrínseco plan, cuyos fines y detalles no logramos captar ni entender. Contemplar a la humanidad desde una perspectiva cósmica podría hacernos comprender el extraordinario don que es la vida consciente. Toda la sabiduría cósmica que yace latente en nuestro inconsciente emerge lentamente hasta la realidad consciente, pero no termina de echar raíces duraderas a causa de las malas hierbas que nos rodean. Buscamos a nuestro alrededor banales ocupaciones que nos distraen de nuestra verdadera misión: la autorrealización. ¡Qué distinta sería la existencia humana si fuéramos conscientes de los tesoros que guardamos en nuestro interior! Conocernos es abarcar el cosmos, pues todo lo que hay dentro de nuestra alma es una extensión del macrocosmos. Cuando asumimos esta verdad muchas puertas se abren ante nosotros que nos conducen a la eternidad.