Ceuta, 6 de enero de 2017.

Cuando el otro día salí a pasear me quedé mirando los dragos existentes tras las Torres del Sarchal. Desconozco el motivo, pero sentí unas enormes ganas de ir a verlos y abrazarlos. Todo el día estuve pensando en este deseo que ayer hice realidad. Me acerque a la zona y hablé con los inquilinos de las casas en los que están situados los dragos. Amablemente me acompañaron hasta un abandonado y sucio jardín.

Todo el suelo está repleto de botellas, plásticos, latas y restos de madera. No sabía dónde pisaba, dado la altura de la hierba, así que fui con sumo cuidado para no tropezar y caerme, o lo que podría ser peor: cortarme con algunas de las oxidadas latas que había por toda la zona. Al llegar a la base de los dragos me detuve a contemplar y fotografiar sus copas. Sus ramas  se asemejan a raíces culminadas en palmitos de frutos anaranjados.

Es como un árbol al revés que en vez de nutrirse de la tierra lo hace del cielo. Por este motivo crece tan lento y vive tantos siglos. El drago es un árbol enraizado en el firmamento, de ahí que aspire a la eternidad y no al tiempo. Al abrazarlo sentí su calor, su savia rojiza que lo une a los humanos y al resto de mamíferos. Su sangre era considerada sagrada, mágica y curativas para los griegos, romanos y muchas otras culturas.

Yo ayer me alimenté de la esencia de los dragos que se conservan entre basura en el Monte Hacho. Me hablaron de tiempos pasados. De las tumbas de los santos que existieron en este mismo lugar en época medieval. Incluso se remontaron mucho más atrás para hablar  de un paraíso natural que ahora conocemos con el nombre de Ceuta. Con los ojos cerrados pude ver a un Monte Hacho repleto de árboles sagrados, con flores y plantas mágicas, y aves exóticas. También contemplé manantiales inagotables de agua, de los que todavía quedan huellas entre los muros de contención de las torres construidas en este lugar.

Estos árboles mágicos me hablaron también de un futuro posible. El de un jardín eterno y el regreso de la Gran Diosa. Este jardín ahora lleno de suciedad recuperaba su pasado esplendor y yo escribía entre estos árboles sagrados todos los días bajo su sombra e inspiración. Cumplía así mi misión de volver a darle vidas a estos dragos y a una Ceuta perdida debido a la insensibilidad de sus habitantes.

Miré en el suelo y tan sólo encontré dos frutos: uno para Alejandro y otro para Sofía. Por la tarde, después de la cabalgata de Reyes, compramos tierra vegetal y colocamos las semillas en el interior de dos envases de yogurt. En estas semillas, en mis hijos y el resto de niños, reside la esperanza para el mundo que vislumbre abrazado a uno de los dragos.

Ceuta, 5  de enero de 2017.

En la hora acostumbrada, entre las 7:30 y las 8:00 h, me he puesto a escribir. Antes de hacerlo me he asomado por la ventana para absorber la esencia del nuevo día que ya anuncia su llegada. Por el horizonte empieza a clarear el cielo nocturno tomando una tonalidad azul que me encandila. No hay ni una sola nube. En el firmamento aún es posible contemplar las estrellas más brillantes, como Antares y Spica, así como al imponente planeta Júpiter. En cuando les alcance la luz del día desaparecerán de nuestra mirada.

Hoy es un día muy especial para los niños. Los Reyes Magos llegan esta tarde a Ceuta y pasearán con sus carrozas y caballos por las calles de nuestra ciudad. Ver las caras de ilusión de los niños alegra el corazón. Ayer mi pequeña Sofía reclamó, muy excitada, mi atención: “Papi, papi. Mira, mira. Una estrella”, señalando la que ésta instalada junto a los muros de la fortaleza del Hacho. “Sí, Sofía. Es la estrella que anuncia la llegada de los Reyes Magos y se ha parado sobre el castillo del Hacho porque los Reyes Magos están a punto de llegar a Ceuta”, le dije.

La respuesta de Sofía me llegó al alma. Con los ojos encendidos de emoción me dijo: “¡Papá, un castillo de verdad! ¡Con princesa!» “Claro, claro”, le contesté. “En su momento allí vivió una bella princesa con sus papis y sus hermanos,  pero ya no están allí”. Estoy seguro que mi hija estaba pensando en el castillo de princesas que ha pedido a los Reyes Magos.

Esta conversación con mi pequeña Sofía, de tan solo cuatro años, me mostró la distinta manera que los niños tienen de mirar el mundo. Sin duda es una mirada inocente, ingenua, alejada de la cruda realidad, pero cargada de sentimientos, emociones y una desbordante imaginación. Su mundo interior está habitado por superhéroes, reyes y princesas, dinosaurios y otros seres fantásticos. Es muy importante, como aconsejó R.W. Emerson, cuidar la imaginación y quererla, sin permitir que la destierre el amor al dinero o las posesiones materiales. No debemos tampoco reprimir el entusiasmo. Como dijo Thoreau, en la madurez es fácil caer presa del desánimo. “la vida nos parece que no será más que algunos días como los que ya hemos vivido, pues no ser verá alentada por más amigos y amistas, sino, probablemente cada vez por menos…Creemos desanimados que lo que queda de la vida es esta experiencias repetida cierto número de veces, y así sería, si no fuera por la facultad de la imaginación”.

Nuestras experiencias vitales son las que alimentan y enriquecen nuestra imaginación. La naturaleza y el cosmos están repletos de símbolos con  los que construir un esplendoroso mundo interior. Un mundo en el que puede seguir viviendo ese niño que llevamos dentro. En la vigilia y en el sueño nos visitan imágenes de nuestro pasado individual, pero también del inconsciente colectivo, como lo denominó Carl Gustav Jung. Toda la memoria de la humanidad y del cosmos está incluida en nuestra mente. Llevaba razón Platón cuando afirmó que aprender es recordar. Y este día es importante que recordemos que un día nosotros también fuimos niños.

El desarrollo de la capacidad imaginativa es fundamental para la plena realización de la vida. Como dijo Lewis Mumford: “este es uno de esos periodos en que sólo los soñadores son hombres y mujeres prácticos”.

Ceuta, 4 de enero de 2017.

A las 12:00 h he salido de la casa con la meta puesta en la cala del Amor. He bajado hasta la misma entrada de la mina de cobre con la facilidad que hoy presta la bajamar. El mar está en calma y el sol pega con justicia. Su reflejo sobre el mar me impide ver con facilidad, pero me beneficio de su extraordinaria luz y su calidez.

Escucho el borboteo del mar entrando en la galería y el deslizamiento del agua sobre las rocas. El conjunto musical es armonioso y relajante. El viento hace de moderador del calor permitiéndome gozar de este momento de acercamiento a la naturaleza. También me trae un intenso olor a sal marina. El aroma resulta embriagador. Huele a Ceuta, a una ciudad bañada por el mar y perfumada con sal y algas.

Al levantarme para estirar las piernas y hablar con un trío de pequeños exploradores del litoral me he dado cuenta de que estaba sentado sobre miles de cristales de sal y de doradas calcopiritas. La geodiversidad de este lugar es impresionante.

He encontrado en este rincón del Monte Hacho un auténtico paraíso para los sentidos y la curiosidad científica que siempre me acompaña. Es un  lugar mágico y sagrado. Cuando me disponía a regresar me he detenido a escuchar la llamada del muecín desde el cercano santuario de Sidi Bel Abbas. Este tipo de experiencias sólo es posible en sitios de encuentro cultural como Ceuta.

En mi camino de regreso me he detenido durante algunos segundos a disfrutar de la bella imagen de los acantilados de la Rocha que aparecen cubiertos con una tupida capa de color verde. La vida misma rezuma de la tierra para recordarnos el poder revitalizador del agua traída por las lluvias otoñales.

Me he levantado a las 9:00 h. La noche ha sido mala. La nueva almohada es demasiada alta y las sábanas demasiado calientes. Además los gases del cava me han producido molestias estomacales. Ahora estoy aquí sentado, frente a la mesa del estudio. En este preciso momento llegan hasta mí los primeros rayos de sol de este año que acaba de comenzar. Nubes blancas algodonosas son arrastradas por el viento de levante. Las gaviotas vuelan mostrando ciertos nerviosismos y la sombra de sus cuerpos entran en mi casa a través de las ventanas.

El único propósito firme que he tomado para este nuevo año es escribir mi diario. Quiero que quede constancia de los aspectos siempre cambiantes de los días de mi vida  y de los millones de matices diferentes del paisaje. Deseo que mis libretas sean un verdadero diario donde quedan reflejados mis sentimientos, pensamientos y hechos. Pienso repetir todos los días el consejo del Padre Zossima, en los Hermanos Karamazov: “cada día y cada hora, cada minuto, camina a tu alrededor y obsérvate, comprueba que tu imagen es decente”.

Este diario recogerá los asuntos concernientes a mi segunda vida, la interior. Como dijo Lewis Mumford, debemos vivir unas veces en el mundo real, y otras veces en nuestras mentes; y aunque no podemos dedicar la misma cantidad de tiempo a la segunda que a la primera, podemos usar la economía de símbolos e imágenes, -como hacemos en los sueños nocturnos-, para concentrar parte de nuestras experiencias diarias en pocos minutos.

Pensamiento y acción tienen que ir de la mano, pues, como resumió en su lema personal mi maestro Patrick Geddes: “aprendemos viviendo”. “Sólo pensando las cosas a medida que se las vive y viviendo las cosas a medida que se las piensa, puede decirse de un hombre y de una sociedad que piensa o viven de verdad”. Sin este constante tejer entre la vida interior y la exterior la vida se detiene y estanca.

Es sólo por una constante reflexión y evaluación por las que nuestra vida llega a ser plenamente significativa y propositiva. A esto podría añadir que cuando prolongamos los buenos momentos, manteniendo su sabor en el paladar, alcanzamos un sentido de completitud y plenitud que no es posible lograr por ningún otro medio. En este sentido mi diario recogerá, como lo llevo haciendo de manera menos constante desde hace varios años, el testimonio de las experiencias significativas que me otorga la naturaleza cuando me acerco a ello con admiración y sincera reverencia. Dejar pruebas escritas de estas experiencias me permite recordarlas y volver a degustarlas, así como me permite ofrecerlas a todas aquellas personas que deseen disfrutarlas gracias a mis palabras.

La práctica diaria de la meditación y la reflexión nos permite comprobar que no hemos perdido el rumbo de nuestra vida y, en caso contrario, abre la posibilidad a que podamos corregirlo o tomar nuevos derroteros. Este autoexamen diario requiere una forma, un tiempo y un lugar. La forma que yo he elegido es este diario; el tiempo, el final de la jornada; y el lugar, el salón o estudio de mi cada, aunque estos dos últimos aspectos puedan variarse en función de las circunstancias. Lo importante es mantener vida esta segunda vida que da la posibilidad de transmitir lo que es valioso del pasado y dominar con éxito el futuro. Gracias a este esfuerzo seré capaz de traer a mi existencia toda la energía y el conocimiento que he ido adquiriendo a lo largo de mi vida. De igual modo, evitaré, por este sencillo método, dejarme llevar por la marea, “moviéndome impotente hacia arriba y hacia abajo como una botella cerrada con un corcho que contiene un mensaje dentro que nunca puede llegar a la costa” (Lewis Mumford, La conducta de la Vida).

Ceuta, 27 de diciembre de 2016.

Después de comer me acosté un rato bastante abatido. No he dormido nada dándole vueltas a la cabeza. Notaba cómo entraba en un espiral de pensamientos negativos que me arrastraban hacia un profundo abismo. Entonces encontré fuerza en la flaqueza. Me levanté. Me viste y preparé mis cosas para salir a contemplar el atardecer. Según caminaba mi ánimo se elevaba. El sol se encontraba en una posición más meridional que en verano y en un imparable descenso hacia el averno. Busqué un lugar en el que sentarme para contemplar el ocaso del astro rey. A un lado de uno de los senderos de la Vega de Granada observé unos grandes sillares de piedras reutilizados como parte de una acequia que bien podrían haber pertenecido a una construcción de la antigüedad. Era el sitio perfecto para sentarme y disfrutar del atardecer.

Mi insistencia en mirar directamente al sol me cegaba, una situación que se vio atenuada por las nubes que se apoyaban sobre las colinas de Gabia. No sé si por efecto de las nubes o por la sobreexposición de mis ojos, el sol parpadeaba como si quisiera comunicarme algún mensaje antes de desaparecer tras las montañas.

La franja de cielo alcanzada por los postreros rayos del sol se volvió de un intenso color dorado, al mismo tiempo que surgió una aureola rosácea por el curvo horizonte. Bandadas de aves parecían huir del fuego rojizo que se iba formando en el firmamento.

Fue en ese momento cuando la franja de nubes que cubrieron el descenso del sol adquirieron la tonalidad de la fruta que da nombre a esta tierra: la Granada. La escena duró apenas unos segundos, tiempo suficiente para que yo la absorbiera como el zumo de Granada que tomé hace algunas semanas en Tetuán junto a mis amigos Diego Canca y Mhammad Benaboud. Pronto noté su beneficioso efecto: la alegría regreso a mi corazón y el entusiasmo a mi decaído ánimo. En ese momento entendí el mensaje del sol. Quería que permaneciera atento a su despedida antes de su merecido descanso. El relevo lo tomó Venus que, según la oscura noche avanzaba, brillaba con mayor intensidad. Siguiendo su figura llegué hasta el portal de mi casa.

Armilla (Granada), 25 de diciembre de 2016.

Como es costumbre en mí cuando vengo a Armilla, he salido a andar por la vega granadina. Los paisajes están muy cambiados en este comienzo de invierno. Los maizales están dorados, así como las hojas de los árboles. Al adentrarme en los caminos de la vega me paro a cada instante para contemplar la bella estampa compuesta por el intenso cielo azul de esta mañana y el límpido blanco de las cumbres de Sierra Nevada. El oscuro marrón de las tierras de cultivo contrasta con el verde de las plantaciones y el amarillo que ha dejado en el paisaje el paso del otoño.

Escucho a mi alrededor el graznido de las urracas y el leve piar de los verdecillos. A los pies de una hilera de enormes olmos discurre la acequia de la Tarramonta, como menos agua de lo que es frecuente. Nunca la había visto tan seca. A pesar de las lluvias otoñales el caudal de las arterias que nutren de agua a la vega no ha crecido como era esperable. Toda el agua que le falta parece que está almacenada en Sierra Nevada para su deshielo primaveral. Los únicos que se aprovechan de esta circunstancia son los verdecillos que se alimentan de los insectos que reposan sobre el ahora accesible fondo de la acequia. Van pegando pequeños saltos a lo largo de la acequia ajenos a mi presencia. Yo estoy sentado en un lateral de la canalización con los pies colgando sobre el agua y con el libro “Walden” de Henry David Thoreau en mis manos. Leo el capítulo de conclusiones y sigo su consejo de explorar los sentimientos y pensamientos que residen en mi interior. Experimento una gran serenidad sentado en este lugar escuchando el murmullo del agua que discurre bajo mis pies y observando los movimientos de los pájaros.

En este estado de profunda relajación medito sobre mis escritos. El destino de mis libros es desconocido, pero no debo esperar un éxito inmediato, ni siquiera lejano. Su función ya la han cumplido que no es otra que dejar testimonio de lo que he sido y de lo que he vivido. La naturaleza se merece que alguien hablé de ella con afecto y sincera amistad. Ella es siempre agradecida. En mi regreso a casa me escoltan varios verdecillos que van tomando el relevo hasta el final del camino de tierra.

Armilla (Granada), 25 de diciembre de 2016.

Son las 8:00 h del Día de Navidad. Suenan las campanas de la iglesia de Armilla. Hoy me he levantado temprano para poder escribir antes de que se despierte la familia. Llevo varios días queriendo hacerlo, pero por una cosa u otra no he podido sentarme antes delante del ordenador. De lo que deseaba escribir es sobre el significado que para mí tiene esta fecha. Como le ocurre a la mayoría de la sociedad, la navidad ha perdido para nosotros su significado y sentido verdadero. La navidad, como ha sucedido como muchas otras tradiciones, se ha profanado por culpa del mercantilismo y consumismo. Presas del actual pancismo, estas fiestas han quedado reducidas a comer y beber en demasía, y a gastar una enorme cantidad de dinero en regalos. El único beneficiario de esta manera de entender las fiestas navideñas es el vigente sistema capitalista.

Sin embargo, hay otro modo de sentir y vivir la navidad. La lectura del libro de Henry Corbin “Acerca de Jung. El buddhismo y la Sophia”, aunque no trate de la navidad, ha resultado muy enriquecedora para mí. Coincidiendo con la llegada del invierno he recibido claras señales de que debo fijar mi atención, de nuevo, en la figura de la Sophia gnóstica y en los trabajos de Jung sobre esta divinidad femenina. Ciertas ideas que no encajaban bien en mi mente han quedado perfectamente dispuestas ahora tras la lectura del mencionado libro. He entendido que el necesario matrimonio sagrado o hierogamia entre el principio masculino y femenino tienen lugar en nuestro interior, convertido en una acogedora morada para el espíritu una vez que hemos conseguido calentarlo gracias  a la intensificación del nivel de la consciencia. Dicho de otra manera, cuando en nosotros se despierta la consciencia del carácter divino que poseemos es el momento para el recibimiento de Sophia. El Cristo que somos y la Sophia que llega a nosotros se unen para que nazca un niño espiritual “que garantiza al ser espiritual una duración fuera de toda medida y limitación temporal”. Es entonces cuando comienza la segunda parte de nuestra vida.

Sophia, por tanto, se revela como la Virgen del invisible niño místico. El mismo niño que de manera simbólica situamos en el centro de nuestros Belenes y del que hoy celebramos su nacimiento. Tengo que confesar que es la primera vez en mis cuarenta y siete años de vida que entiendo el significado profundo y trascendente de la navidad. Me siento identificado con el niño Jesús, ya que yo también soy un niño espiritual de corta edad. Un niño que ha nacido de la madurez de un hombre adulto (Filius Sapientiae). Nací espiritualmente hace apenas cuatro años y todavía estoy dando mis primeros pasos. Soy un nuevo ser dotado de unos sentidos perceptivos mucho más sensibles, capaces de ver, escuchar, oler, palpar y saborear la vida de una manera desconocida antes para mí. No quiero vivir otra vida que no sea ésta. Tengo delante de mí un camino por recorrer y una misión que cumplir. Es un camino solitario, alejado de ideas preconcebidas y dogmas oficiales. Mi única compañía es mi Anima caelestis, la Virgen Sophia. Ella me ayuda a avanzar en la conformación de mi alma, pues la siento dentro mí.

Al sentir que Sophia opera sobre mí reconozco su existencia y el importante influjo que ejerce en mi vida. A pesar de esta nueva dimensión de mi vida, sigo siendo el que soy, pues, como dijo Jung sobre el hombre iluminado “eso que es nunca deja de ser otra cosa que su yo, un yo limitado frente a aquel que en él habita, y cuya figura, carente de límites conocidos, lo rodea por todas partes, profunda como los fundamentos de la tierra y vasta como el cielo”. Efectivamente, yo siento a Sophia en mi interior, pero al mismo tiempo percibo su invisible fuerza a mi alrededor y encarnada en todo lo que mis sentidos interiores y exteriores captan: en los cielos, en los paisajes que observo, en el mar, en los árboles y aves, en mis seres queridos y en todas personas con las que me cruzo en mi camino. Frente a lo limitado de nuestro cuerpo y al inexorable paso del tiempo experimento el sentido de lo infinito y lo eterno, sin llegar nunca a aprehenderlo en toda su complejidad. Tal y como concluye Henry Corbin en la obra de la que venimos hablando, nuestro objetivo no  debería ser otro que construir “un mundo en el que la socialización y la especialización no arrancaran las almas de su individualidad, de su percepción espontánea de la vida de las cosas y del sentido religioso de la belleza de los seres; un mundo en el que el amor precediera todo conocimiento, en el que el sentido de la muerte no fuera más que la nostalgia de la resurrección y uno seres humanos en que atendieran el llamado imperioso del Eterno Femenino: ¡Muere y transfórmate!.

 

Ceuta, 16 de diciembre de 2016.

Escucho atento la intensa lluvia de pie, junto a la ventana del estudio. Son las 10:26 h y todavía no me he quitado el pijama y la bata de estar en casa. Con la mano derecha escribo y con la izquierda disfruto de una taza de té. Es una sensación agradable permanecer en el hogar mientras llueve en la calle. La situación invita a escribir. Tengo, además, un motivo para hacerlo. Ayer, por la noche, cuando empezó a  llover establecí una analogía muy potente. Tenía fresco el recuerdo de las horas que pasé leyendo a Carlyle sentando en la orilla de la playa Hermosa. A la vuelta traje conmigo un baúl lleno de agradables sensaciones que son para mí un valioso tesoro. El run-run del mar me acompañó todo el día y cuando comenzó la lluvia aprecié la enorme similitud entre ambas melodías: la del mar y la de lluvia.

El agua evaporada del mar, por efecto del ardiente sol, llevan consigo en su elevación los rasgos de su primigenia identidad. Y así, en su regreso al mar o  en su caída sobre los campos o las calles cantan la canción de su olvidado nacimiento.

En el momento en que el las gotas del agua de mar se elevan al cielo dejan atrás su sabiduría innata y suben al firmamento con la misma ingenuidad de un niño. Olvidan, como lo hacemos todos los humanos, nuestra procedencia de las aguas primordiales. Vagan por el cielo en compañía  de otras diminutas gotas formando nubes, como lo hacemos nosotros con nuestros semejantes. Nos dejamos arrastrar por el cambiante viento de los acontecimientos hasta que nuestra vida se satura y volvemos al mar o a la tierra. Muchas gotas de lluvia regresan al  mar tal y como se fueron, pero algunas tienen la suerte de caer sobre la tierra para fertilizar o incrementar el caudal del río de la vida.

Me siento feliz de haber sido una gota de vida que vino a condensarse sobre esta fecunda tierra que es Ceuta. He tenido la suerte de recordar antes de mi disolución que procedo de las  aguas primordiales que nutren la vida de nuestro planeta. La Gran Diosa me ha devuelvo la sabiduría que todos olvidamos al nacer y permanece oculta en nuestra alma.

“Ahora escucho, cuando antes sólo tenía oídos,

Ahora veo, cuando antes sólo tenía ojos,

Ahora vivo cada instante, cuando antes sólo vivía años,

Y distingo la verdad, yo, que antes sólo era sensible al saber” (Henry David Thoreau)

Me siento afortunado por esta nueva etapa de mi vida que ahora disfruto. Soy el hombre más rico de todos los que conozco. Mis posesiones son infinitas. Todo lo que perciben mis sentidos me pertenece. No hay paisaje que no reconozca mío. Y como soy un hombre generoso, consciente de que mi riqueza es inagotable, comparto mis posesiones con todos los demás. Aquí las tenéis expuestas en estas páginas que son el inventario de mis riquezas. Si de verdad las queréis resulta tan fácil cogerlas como acercaros a la orilla del mar y aspira la sal que simboliza la sabiduría perdida.

El sol brilla para todos los hombres y mujeres, aunque a veces permanezco oculto tras las nubes. Tarde o temprano el sol siempre encuentro su camino para llegar hasta ti y alegrar tu alma. No debes perder nunca la esperanza ni desconfiar de la sabiduría divina. Solamente los dioses conocen todo la trama de tu vida. Céntrate en seguir los pasos que te indican y todo irá bien. En el camino encontrarás obstáculos. No los evites. Son pruebas que te pone la vida para valorar la pureza de tu corazón, tu sabiduría y confianza en los designios divinos. Digo todo esto para ti y para mí, pues yo soy el primero que debo hacer míos estos pensamientos. Soy tan aprendiz como tú en el arte de la vida.  La escritura nos permite comunicarnos más allá del tiempo y del espacio. Puede que nuestros caminos nunca se crucen en la existencia terrenal, o incluso es posible que seamos amigos o familiares que compartimos la misma época y la misma ciudad sin que nuestros corazones se hayan abierto el uno al otro. No importa nada de esto. Lo esencial es la conversación que estamos teniendo ahora. Mira en tu interior y verás que nada nos distingue. Lo que yo siento es lo mismo que tu sientes. Los mismos paisajes, los mismos amaneceres y atardeceres que a mí me emocionan son los que te emocionan a ti. Compartimos los mismos símbolos y la misma aspiración a expresar lo que burbujea en nuestra alma. Nos deleitan los mismos versos, las mismas imágenes, las mismas melodías y nos alegran las mismas canciones y bailes. Si somos tan iguales, ¿Qué nos impide trabajar juntos? Nada. Unamos, pues, nuestras fuerzas para defender y renovar la vida, para que las aguas primordiales no se agoten, para que todas las gotas de vida que somos recordemos la sabiduría perdida, para que nos sigamos elevando hasta el máximo de nuestras posibilidades antes de disolvernos en las aguas primordiales, para que nuestras palabras y hechos fertilicen a la humanidad y de los frutos esperados y destinados a alimentar las almas de las generaciones venideras.

Ceuta, 15 de diciembre de 2016.

Cuando regreso al centro urbano después de pasar un rato en la naturaleza es como si volviera de un largo exilio voluntario. Todo me parece irreal, insignificante, frío y distante. No noto la calidez del mar y del cielo, de las aves y los árboles. Al escuchar a las gaviotas sentado en la plaza de Azcárate recuerdo el lugar de donde vengo y la afectuosa acogida que siempre me dispensa la naturaleza. Ambos, naturaleza y quien escribe, nos añoramos de manera mutua. Ella no tiene quien la reverencie y yo me siento fuera de mi verdadero hogar. Hasta que no nos volvemos a ver vivo de los recuerdos de nuestros silenciosos encuentros y de todo lo que nos decimos sin mediar palabras.

La melancolía se apodera de mis sentimientos y sólo deseo volver con ella, pero ahora no puedo. Tengo obligaciones familiares que atender. Mis propios frutos me esperan para que los cuide, alimente y les ayude a madurar para que en el futuro ellos también den sus frutos. Este es el ciclo de la vida.

Ceuta, 15 de diciembre de 2016.

He bajado esta mañana a la playa Hermosa para leer a Thomas Carlyle. Mientras leo escucho las zambullidas de los charranes y cormoranes en un mar ligeramente erizado por el viento de poniente. Tiempo tendré para narrar todo lo que me ha enseñado este sabio inglés. De lo que ahora quiero hablarles es del paisaje que tengo delante de mí. Todo el orbe celeste está despejado, menos las cumbres de las estribaciones del Atlas. Son nubes blancas y algodonosas que le otorgan gran belleza a esta estampa matinal. Escucho de fondo el incesante rumor del mar, que me recuerda que este mundo está vivo y animado por el espíritu de lugar. Las estelas de tres aviones hacen de ellos mecánicas estrellas fugaces.

La luz es tan cegadora que utilizo la palma de mi mano como visera para poder contemplar el horizonte.

Siento el fresco olor de la hierba sobre la que estoy sentado. Han crecido sobre lo que fue el suelo de un casa. La naturaleza siempre recupera lo que una vez fue suyo. En este pequeño rincón se puede apreciare una agradable sinfonía de olores y colores. El rojo de los San Diegos, el amarillo de las margaritas, el violeta de las campanillas lucen son un tupido tapiz verde. Una hormiga corre a toda velocidad por la misma hoja en la que escribo para recordarme que los insectos merecen mi atención. Así que hablo de esta atrevida hormiga y de las abejas que polinizan las flores.

Una higuera seca colgada en el acantilado espera de manera paciente la llegada de la próxima primavera. Dará sus frutos, como todos los años, con la esperanza de que alguien disfrute de ellos. En esto se parece mucho a los escritores. Las aves seguro que lo harán, por este motivo vienen a cada rato para acompañar a esta triste higuera.

Las gaviotas van a lo suyo. Su oficio es otro. Sobrevuelan sobre el mar mientras permanecen atentas a cualquier cambio o suceso extraño. Si entendiéramos su lenguaje no necesitaríamos consultar los pronósticos meteorológicos. Nadie mejor que ellas saben el tiempo que hará.

Me complace disfrutar de la combinación de colores del paisaje. Observo con admiración el azul del cielo, el blanco de las nubes, el color ocre de la orilla de la playa, el intenso azul del mar, el marrón oscuro de las piedras de los acantilados y el manto verde que le ha traído de regalo las últimas lluvias. Veo la mano de la Gran Diosa en todo lo que mis ojos captan,  escuchan mis oídos y percibe mi olfato. La naturaleza está aquí para el disfrute y veneración de los humanos. Yo sólo soy un humilde escribano que miro de manera reverencial a la naturaleza.